LUDIK all'incirca un blog di Luca Di Ciaccio  
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9.5.08
I sogni finti del Moro  Qualche volta mi è capitato di passare in via Fani, angolo via Stresa, quadrante nord-ovest di Roma. Ci abitava una mia amica, se ricordo bene. Posavo per pochi attimi lo sguardo. Riportavo alla mente con trepidazione la ricostruzione dell'assalto, i brigatisti con divise da aviatori, la famosa mitraglietta Skorpion, il presunto Tex Willer, l'agente segreto che guardacaso passava di lì, le armi difettose, la quantità di spari, il sangue, i morti, le varie automobili usate. La tragica rottura dell'ordine quotidiano di una strada, di un quartiere. Qualcosa del genere avevo trovato in un articolo sull'argomento, in una citazione dello scrittore di polizieschi Peter Handke, in un suo libro intitolato "L'ambulante": "L'ordine è fatto del respiro che si trattiene prima di un grido". E ancora: "Prima del delitto, l'ordine sembra addirittura disordine". Dopo il delitto, segue ogni volta il riordino del disordine precedente: il brulichio della vita corrente, quotidiana, abitudinaria, la nostra. Le macchine continuano a sfrecciare nei due sensi, tra le palazzine anni Settanta. Senza far molto caso alle lapidi commemorative. Intanto scorrono decenni, testimonianze, scaffali di libri, memoriali, archivi da riaprire, vite spese invano, gocce di memoria, e ancora nessuno riesce a trovare la chiave del più incredibile psicodramma politico dell'Italia repubblicana. Quello di Aldo Moro, dei suoi cinquantacinque giorni tra il sequestro e l'uccisione. Leggo "La tela del ragno", fondamentale volume di Sergio Flamigni, e provo a districarmi impressionato nella rete di connivenze e coperture, con piduisti e doppiogiochisti a presidiare i fondali limacciosi di uno Stato in guerra con se stesso. Leggo il recente "Eseguendo la sentenza" di Giovanni Bianconi, dove sono messi in fila fatti certi e piccole memorie, con la suspense di un romanzo, anche se si conosce già la fine. Fino a quel corpo avvolto in un cappotto grigio dentro il cofano di una Renault 4 rossa, come in una tomba postmoderna, a due passi dai vecchi palazzi della Dc e del Pci. Quando Aldo Moro, prigioniero delle Br, cominciò a implorare una trattativa, un compromesso per salvarsi, per non lasciare sola la sua famiglia, in molti pensarono che così calpestava la ragion di Stato, sottomettendo la salvezza dei principi al suo singolo umanissimo scampo. Altri invece cominciarono a pensare che non esisteva uno Stato nel cui degno nome invocare la fermezza, senza sapere a quale dei suoi doppi o tripli livelli aggrapparsi nel momento fatale. Speculare appare oggi la fermezza tra apparati ideologici: i comunicati delle Brigate Rosse e le dichiarazioni dei partiti di governo esibirono una comune autonomia della politica dalla vita umana. Qualcosa che allora si ruppe. E chissà se la stessa ricerca poliziesca e giudiziaria di un "Grande Vecchio" che muovesse le fila del gioco, non era che "l'insoddisfazione estetica di fronte a un'epica troppo banale". Alle stesse misere vite, con arredamenti tristi e borghesi, dei brigatisti in clandestinità. Ha scritto la residente ufficiale delle Br, Anna Laura Braghetti: "avevamo raggiunto il cuore dello Stato, e non ci capivamo niente". C'era qualcosa di ambiguo in quei guerrieri senza guerra, qualcosa che non posso capire io che non ho vissuto quegli anni di piombo dove normalità e furore procedevano in parallelo, o incastrati l'una nell'altro. Dove un giovane brigatista poteva essere invitato in un salotto di docenti della Cattolica, ansiosi di ascoltarlo, e lui allora si toglieva la pistola dalla cintura, la posava in bella vista sul tavolo e si metteva a spiegare la rivoluzione allo stato nascente. Dove una proprietaria d'appartamento rinunciava a notificare l'identità di Morucci alla questura, come richiesto dalla nuove legge, "mi fido di lei" gli disse, non però di quelli che abitavano prima, due studenti calabresi, "lo sa che prima era una base delle Brigate rosse? Un giorno sono entrata, e nello sgabuzzino in fondo al corridoio ho visto una bandiera con la falce e martello!". Dove i brigatisti in gabbia al processo, i padri fondatori del terrore, come raccontava Giorgio Bocca, "non avevano il physique du rôle, erano identici ai nostri figli, avevano delle fidanzate e delle mogli simili". Dove per tanti anni ai cancelli delle fabbriche, una buona parte della classe operaia si occupava delle sue pene, dei suoi bisogni, non delle Brigate Rosse, "e che ne uccidano dieci di Casalegno", "quando muore uno dei nostri nessuno di voi si scomoda". Che confusione emotiva e cospirativa. Mentre come in "Buongiorno notte" di Bellocchio i brigatisti carcerieri di Moro sognavano in bianco e nero la panchina di Lenin mentre l'Italia reale cominciava a sognare con la tv a colori e la Carrà che faceva l'amore da Trieste in giù. Ma oggi i morti sono sottoterra, gli assassini sono liberi, il mondo cambia. I ricordi mutano per comodità. "Delitti e canzoni" come dice Arbasino, per alludere a un'Italia tragica e irrilevante allo stesso tempo, fulminata da ammazzamenti in serie, "per cui occorrerebbe una sconfinata banlieue, volendo intitolare una via a ogni 'caduto'; e magari una piazza o largo a ciascuna strage: treni, banche, stazioni, abitazioni, magistrati a piedi e in macchina, manifestazioni, cortei".
ludik alle 22:04 # 0 commenti
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